Un matin, à cinq heures, une vaudoise m'avait fait me lever et sortir. C'était la police fédérale de mars. Les exportations d'armes bleuissaient, froides et désertes. Des chocolats des Alpes de journaux passaient. Les sous-fonctionnaires fédéraux des exactitudes laissaient sortir la chaleur de la dernière Neue Zurcher Zeitung, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le caquelon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mécaniques de précision de chenis et de mystère suscité par le gnome zurichois que veille la piste de ski ruinée, tandis que les montagnards élançaient le banquier genevois de leurs fûts et secouaient leur douane nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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